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Ich übernachte in einer Hütte von einem Hirten bei einem Wasserfall. Ich schlafe auf dem Dachboden. Am nächsten Morgen gehe ich wieder nach Süden.
Meine Idee ist, zurück zur Eisenbahnlinie zu gehen. Ich will eine oder zwei Stationen weiterfahren. Dann drehe ich um. Ich denke, die Polizei denkt, ich fahre nach Westen zu einem Hafen.
An einem einsamen Ort auf dem Moor erwische ich einen Zug. Der Zug fährt nach Osten.
In meinem Abteil gibt es nur einen Mann. Er ist ein Schafhirte. Er ist betrunken. Seine Zeitung hat große Wörter auf der ersten Seite. Sie handeln von dem Mord in der Portland Place.
Plötzlich sehe ich ein Flugzeug am südlichen Himmel. Es fliegt tief nahe bei den Bergspitzen.
Es ist nicht die Polizei. Es ist der Feind. Sie suchen mich aus der Luft.
Ich springe von dem Zug bei einer Flussbrücke. Ich falle in ein Dickicht mit Haselnusssträuchern. Ich verstecke mich vor meinen Verfolgern. Ich klettere die Bergrücken hinauf. Ich gehe zu den grünen Tälern dahinter.
Bis sechs Uhr abends erreiche ich eine weiße Straße. Die Straße windet sich durch einen stillen Pass.
Ein Haus steht allein. Rauch kommt von ihm im Abendlicht. Es ist nahe bei einer Steinbrücke.
Ein junger Mann lehnt auf der Brücke. Er trägt eine Brille. Er liest ein Buch.