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Ich habe eine Nacht in einer Schäferhütte neben einem Wasserfall verbracht. Ich habe im Dachgeschoss geschlafen. Am nächsten Morgen bin ich wieder nach Süden gewandert.
Ich plante, zur Eisenbahnlinie zurückzugehen, die ein oder zwei Bahnhöfe entfernt war. Dann würde ich umkehren. Ich dachte, die Polizei würde glauben, ich führe nach Westen zu einem Hafen.
An einer einsamen Haltestelle im Moor erwischte ich einen Zug, der nach Osten fuhr.
Die einzige Person in meinem Abteil war ein betrunkener Schäfer. In seiner Zeitung standen Schlagzeilen auf der Titelseite über den Mord in der Portland Place.
Plötzlich sah ich ein Eindecker im südlichen Himmel. Es flog tief über die Hügelkuppen.
Es war nicht die Polizei. Es war der Feind, der aus der Luft nach mir suchte.
Ich sprang bei einer Flussbrücke aus dem Zug. Ich landete in einem dichten Haselnussgestrüpp. Ich entkam meinen Verfolgern. Dann stieg ich über die Bergkämme hinauf zu den grünen Tälern.
Um sechs Uhr abends erreichte ich eine weiße Straße. Sie schlängelte sich durch einen ruhigen Pass.
Ein einzelnes Haus stand an einer Steinbrücke. Im Zwielicht stieg Rauch aus seinem Schornstein.
Ein junger Mann mit Brille lehnte an der Brüstung. Er las ein Buch.