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Das Abendessen war fast vorbei, als Francis, der seine geschwollene Wange hielt, von den Bienen sprach.
Sie haben mich gestochen, als ich einen Stock in ihr Loch steckte.
Oben nahe der Spitze des Feigenbaums.
Sie haben dich übel gestochen, wie ich sehe.
Das Bienenvolk ist kein Spielzeug.
Vater setzte seine Tasse ab und sah hinauf zum großen Feigenbaum. Er war das Herz von Falconhurst, seine Äste unser Dach, seine Strickleiter unser einziger Weg zwischen dem Boden und der Spitze.
Diese Strickleiter macht mir Sorgen, seit wir sie aufgehängt haben.
Sie franst aus.
Sie schwingt.
Deine Mutter hat ihr nie vertraut.